So weit ist es also gekommen:

schlaflos nachts Viertel nach drei,

die Zeiger der Uhr rücken vor

wie
ein Frosch, der einer Sonnenuhr

nachkriecht, doch alle Viertelstunden

einen elektrischen Schlag bekommt.

Die
Sache mit den Wörtern hält mich wach.

Ich trinke Kakao,

die warme, braune Mama.

Ein
einfaches Leben wäre mir recht,

und dennoch leg ich die ganze Nacht

Gedichte ab in eine lange Kiste.

Das
ist meine Unsterblichkeits-Kiste,

mein Ablage-Plan,

mein Sarg.

Die
ganze Nacht schlagen

dunkle Flügel in meinem Herzen.

Jeder ein Vogel Ehrgeiz.

Der
Vogel will heruntergeschossen werden

von so hoch oben wie der Tallahatchie Bridge.

Er
will ein Streichholz anzünden

und sich in den Flammen opfern.

Er
will Michelangelo in die Hand fliegen

und sich als Deckenfresko wiederfinden.

Er
will in das Hornissennest stechen

und sich wiederfinden in langem Nachruhm.

Er
will Brot und Wein zu sich nehmen

und einen Mann ausspucken, der selig schwimmt in der Karibik.

Er
will ausgestanzt werden wie ein Schlüssel,

damit er die drei Weisen aus dem Morgenland herauslassen kann.

Er
will Abschied nehmen im Kreise von Fremden

und Stücke seines Herzens reichen wie Hors d'œuvres.

Er
will beim Kleiderwechseln sterben

und wie ein Diamant zur Sonne schießen.

Er
will, ich will.

Guter Gott, würde es denn nicht genügen,

nur Kakao zu trinken?

• Lebensziele setzten

• All jene Dinge tun, die ich bisher aufgeschoben habe

• Mich Hals über Kopf verlieben